Des almado

dolido eternamente

de formado a golpecitos

adolorado y casi muerto

en agonía

chorreando lágrima

a eso

el cansancio y luego el descanso

el golpeteo y luego la  calma

el ansia y la paz sin límite

el desespero y la cura

el llamado en silencio, el grito

A la ciega vida

Modificado 7.05.2018

Se irá navegando por el aire

con aire de timón

por el camino seguro

que conoce

como si fuera un sueño

que ya fue soñado

Sea

ver partir

con la mano queda

hablando sin hablar

como un ave que emigra

sin bandada

sin vuelta

como una sustancia

que pudiera

diluírse

que se fuera de una sola vez

y sea ausencia y sea nada

Es mayo, 5, 2018

No hay más. Flores.
Siempre desierto
el viento arrasa las mesetas
volviéndolas llanura
y la llanura, abierta, herida
sin fondo

La calma del agua
nada arrastra consigo
ni piedras o ramas o juncos de la orilla
no hay sonido ni furia
ni la esperanza de los hielos
por derretirse en otra cordillera

Ya no el futuro color de las guayabas
los olivos al sol
el trigo las manzanas

Sí las hojas de plátano
barriendo los residuos
hasta que el filo de obsidiana
haga lo suyo.

María Inés Arce
febrero 2013

Juana Manuela Gorriti

“Todo lo que toco queda marcado de un sello extraño, sin conciencia de ello mi labio vierte palabras proféticas, y los seres que a mì se acercan son arrebatados por un espíritu misterioso que los eleva a las nubes o los hunde en los abismos.”

El loco de la esquina

Foto de Julián Centeya 

El loco de la esquina cabalgando

en un tirante se imagina que es un rante

cafishio ganador

Que en el bulín una mina

vestida de lo mejor

lo espera para entregarle el fajo

de su labor y que si ella por error

se distrajo algún billete

de un tortazo la mete de nuevo en razón

Que él se empilcha y ella sale

taconeando para el yugo

a completar lo que falta

Que él arranca para el breca

donde la barra lo espera

y que al llegar le hacen corro

las  paicas del champán

Tanta osadía maquinaba

que el loco  dejó el tirante

y sonriendo de costado 

se fue silbando un gotán.

Diciembre 2005

Con esta forma
o con otra
escribir es escribir para el silencio
para una laguna de espejos
aun sabiendo que allí los pescadores
buscan peces
para el remolino de polvo
que vuelve sobre sí mismo
para el viento que se frena
entre las hojas
basta escribir
para no decir nada

María Inés Arce
2006

BIENVENIDOS

¡BIENVENIDOS A MI BLOG! Voy a publicar algunos de mis poemas, de mis relatos y también banalidades varias que se me ocurran. INVITO a los que me premian con su amistad o su compañerismo, su vecindad o ...o ..., visitar este grato lugarcito.

Escribir es un puro o no puro ejercicio deliberativo de la gente consigo misma. Nunca te preguntes para qué escribir porque como tantas otras preguntas en la vida efímera no tiene respuesta. Es un regodeo de los dedos en la computadora y un silencio a veces en la mente, otras un fluir de palabras que te hace creer que escribís, pero es mentira. Unos pocos escriben, los demás colocamos palabras una al lado de la otra y después leemos lo que escribimos y tiene un pobre sentido. Si uno pudiera evadirse del acto comunicativo que cree que está produciendo tal vez estaría más libre para sacar de la mente ideas mezcladas con sentimientos que generen emociones. Se trata de llenar espacio y no caer en el síndrome de la pantalla en blanco. Hay momentos, aunque sean largos, que están plenos de ignorancia, de incertidumbre, de inquietud permanente, que nos hacen escribir egoístamente los mismos temas y hasta sin forma tan onnubilados estamos con nuestro dolor y a la espera de mayor claridad. Han dicho que la angustia produce buenos escritos, la angustia existencial, esa de la que no nos evadimos nunca, que ni bien nacemos se nos presenta, o que irrespetuosamente ni siquiera se nos presenta sino que se introduce en nuestra virgen existencia y no se va más. Hay numéricamente una angustia existencial para cada ser humano. Entonces, garantizo que mi producción es de alta calidad.